No
sé lo que busco
en
el ángulo débil de lo interno:
¿una
sombra difuminada,
trinos de pájaros,
olor
a tierra húmeda
mojando
mi frente anónima?
No
sé si ascender hasta lo inútil
o descender
hasta
mi yo desfigurado.
Paso
atrás estoy perdida,
paso
adelante soy niebla.
¿Será en la quietud
donde
halle el equilibrio del sol?
Sé que quién regresa del pasado
ha quemado sus naves,
mas…
hay un trasfondo,
murmullo
de bosque en abril,
purificando
el don
de
poder crear donde la creación
se ha destruido.
