ME MARCHO

Me marcho.

Sí, me marcho con mi maleta de sueños,

mis heridas abiertas en sal,

mis libros enmohecidos,

mis palabras rotas por la polilla.

Me marcho

porque ya la noche se hace un nudo

en cada latido desfigurado,

porque un silencio tras otro

colma los estantes del cautiverio,

porque han caído demasiados soles

en una lluvia de luz muerta.

¿No veis el corazón de estas manos

gimiendo sangre dormida ?

¿ No sentís el temor oscuro

dormitando en mi garganta?

No me sujetéis,

no detengáis este impulso,

no le pongáis calificativo,

ha de ser como es:

libre de todo y de nada.

Si, me marcho,

me marcho de mí

para ir de nuevo a encontrarme.