CALMA
Calma, falsa calma,
arrebato oculto,
desnutrido,
filtra sus horas calizas
como péndulos sin alma.
El calor lejano suplica
una porción de arrullo,
enhebra suspiros
que se ahogan lento
en la travesía inconclusa.
Mírame, día sin iris,
enséñame a acatar
un nuevo sol,
a discernir entre luz
y sombra compacta,
a verter la sal de mi viaje
sobre hilos de perfume.
Enséñame, día, a beber
el aire que sabe a azul
de antiguos días.
Pilar Carmona
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