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Tiene una muñeca rota
con la que juega cuando nadie la ve,
nubes en sus ojos claros
de los que cae lluvia de interrogantes
y manos que abarcan
sólo un centímetro de ella misma.
También tiene un sueño
entregado a la fosa de sus sueños,
un vestido blanco y cuando lo mira
le parece negro.
De su cuello pende una cadena
con el nombre borrado
y pasitos cortos hacia la inexistencia.
Tiene diez años y hoy es el día de su boda.
La vida que se le ofrece
es mortal bebedizo para su inocencia.
Pilar Carmona.
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