miércoles, 15 de octubre de 2014

ME MARCHO



















Me marcho.

Sí, me marcho con mi maleta de sueños,
mis heridas abiertas en sal,
mis libros enmohecidos,
mis palabras rotas por la polilla.

Me marcho
porque ya la noche se hace un nudo
en cada latido desfigurado,
porque un silencio tras otro
colma los estantes del cautiverio,
porque han caído demasiados soles
en una lluvia de luz muerta.

¿No veis el corazón de estas manos
gimiendo sangre dormida ?
¿ No sentís el temor oscuro
dormitando en mi garganta?

No me sujetéis,
no detengáis este impulso,
no le pongáis calificativo,
ha de ser como es:
libre de todo y de nada.

Si, me marcho,
me marcho de mí
para ir de nuevo a encontrarme.




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